Somos pedra, papel ou tesoura.
A pedra, tipo tão feliz, não se incomoda, não se abala. Passa pela vida de maneira prática, rolando. Não se detém em detalhes, emoções baratas, não se envolve em tramas, ardis. A pedra não perde o sono, não chora olhando a novela, não perde a concentração nos estudos por que viu um twitt qualquer e o tomou pra si. As pedras gostam de construir máquinas, prédios, pontes. Não gastam dinheiro consigo, porque não são dadas a prazeres mundanos.
Mas a pedra, quando ama, ama rígido, e seu amor é o mais inquebrável de todos, a pedra ama pra toda a vida.
E não há tipo melhor para envolver essa carcaça dura do que um papel. O papel é mole, frágil. Sentimental. Envolve a pedra com a doçura das palavras, com a delicadeza dos trejeitos. O papel é fino, elegante, quando acuado, se rasga ou se amassa. Às vezes, se amassa tanto tanto que quase vira uma pedra. E o que nele for escrito, escrito está. Não se apaga. O problema é quando ele encontra uma tesoura.
A tesoura, o mais ambíguo dos seres. Arrasa um papel, mas nada pode contra uma pedra. Vive entre a alegria extrema, a paranóia e a depressão. Quando afiada, é poderosa, imprescindível. Todos precisam dela e quando não a encontram, é impossível substituí-la por outra coisa. Cortar - pessoas, conversas, ideologias - é sua maior diversão. Mas quando perde o fio, só lhe resta furar. Porque não suporta perder sua valia, ficar esquecida no fundo de uma gaveta. Não, a tesoura sempre vai estar à mão de alguém que já perdeu o fio e o brio, pronta para desferir a última estocada.
E então? O quanto de cada tu és?
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